De ma fenêtre, je caracole au gré de mes envies, de mon humeur et du temps qu’il fait, le plus souvent au petit matin, aux premières lueurs du matin.
Les matins ne se ressemblent jamais. Couleurs, saisons, plein soleil, brumes.
Les brumes qui collent à la maison effacent les arbres, les champs, les couleurs même…
Côté cour, lever de soleil…
Ce matin, les nappes de brumes glissent sur les sillons attendant les semailles de printemps.
Les plaies ouvertes avalent goulûment les gouttelettes légères, un peuplier d’Italie émerge par moment de la nappe éphémère, dressant ses branches nues vers un ciel noyé.
Au-delà, je devine les collines jouant du brouillard en nuances de gris-bleu. Reste là, si près, la brumaille à portée de main. Ouvrir la fenêtre, tout doucement, deviner les premiers piaillements, caresser la chatte qui saute sur le rebord et fixer l’instant avec mes mots.
Bon dimanche !
Murmures sous le porche 